***
Как сладкий дым родной, до боли,
Краюха берега мила.
Сосновый бор, река и поле.
Ещё ромашка не цвела.
Ещё не ясно: любит, терпит?
А может, ждёт, чтоб поскорей
Его – меня – угнали черти
Туда, за тридевять морей.
Да я и сам, влюблённый в берег,
Вниманья берега боюсь.
Я перед рейсом не уверен,
Что в деле сложном разберусь.
Рыбачкой стать – не выйти замуж,
Я это знаю за неё.
Пока лишь завязь, только завязь.
Пора идти ловить рыбьё.
Пора давать обед отвальный.
А провожать она придёт?
Гадать потом, в квадратах дальних,
Когда ромашка расцветёт.