Нет горя без вины, как нет богов без веры,
Всё у землян шаблонно и всё закономерно,
Быт всех равняет подобно для волос расчёске,
Различие лишь в том, как кто к чему отнёсся.
И не найдётся места в душе масштабной скорби,
Покуда первая растоптана подошвой частной боли, –
Так получается, что великодушие из-за проблем чужих
Живёт до той поры, пока не обнаружено своих.
Сверхпредназначение и избранность направленны на эго неуклонно,
И хочется поэтому не самому, а пред собой поклонов:
Человека все мысли лишь на себе средоточатся,
В глазах своих он – архимедова опоры точка.
А жизнь, между тем, идёт на цепи, судьбой сплетённой,
Зная, что люди сильней, чем она, ведомы,
Те же слепо считают себя властелинами,
И в этом умении – на пустом месте гордиться – их одинокая сила.