Вечер серый, ветер скверный
Дождь по окнам полосует
И от спичек запах серный
В голове чертей рисует
Я от них в быту не волен,
И на службе нечисть грабит
Может вечер чем то болен,
Или болен тот кто правит.
Не бунтарь, а смерд в душе я
И живу в чужой каморке
Вот швырнут взашей в траншею
Без еды и без махорки!
Или бросят в подселенье
На мои четыре метра
Коль не взвод, так отделенье
Все в одно очко "до ветра"!
Настучу Большому чёрту
На своих чертей, помельче.
Впрочем, нет второго сорта:
Есть корова и бубенчик.
По ТВ я вижу всё же:
Ад цветёт и хорошеет
Может вправду Чёрт поможет
Оборудовать траншею