я не назову сейчас имен,
но это опять из цикла о личном.
мой позвоночник скоро будет сломлен-
от написания стихов безразличных
(безличных,интересных
может только поэтам неизвестным)
трудно понимать, что для людей,
много значащих для тебя,
ты не значишь ничего.
и даже терпя,любя,волосы теребя
ты так и будешь значить ничего.
(отчего?просто так.
и ты не изменишь это никак)
этим людям все равно,
что обидели,
что у тебя снова слезы из глаз.
это не твоей души ценители.
они говорят:"извини, в другой раз".
(в другой раз,не сейчас?нет,спасибо,не надо.
я больше не буду вас ценить.вы больше не нужны мне рядом)