Хочется тихой, уютной погоды – пусть даже осень.
Ни пыли, ни запаха пробок. Шарф и пальто.
Мне к тебе и рукам твоим очень не терпится. Очень.
В поисках города неторопливо спускаюсь в метро.
Вынырну где-то на Старом Арбате. Шолохов. Гоголь.
Все в этом городе пахнет поэзией. Дождь.
Пусть на пушистые волосы сбрызнет немножко.
Может, уймет во мне нервную зыбкую дрожь.
Ветер приносит мне под ноги мертвые листья.
Я наклонюсь, соберу их, согрею собой.
Что ж, больше им не просить и не сбыться.
Дальше – зима, и не вечность, а вечный покой.
Так по Арбату, по улицам, мимо поэтов,
Мимо художников, чудиков, просто зевак,
Про себя напевая десятки печальных куплетов.
Ускоряя под ритм/ уменьшая под песенки шаг.
Я на самом же деле не город ищу, понимаешь?
Я ищу лишь тебя в городах, поездах, небесах.
А ты, как в пустыне мираж – обещаешь, и манишь, и таешь.
Но когда-то же – и я в это верю, я верю – отразишься в моих
одурманенных счастьем глазах.