Ухожу, сгорая понемногу,
Вспыхнув, угасает уголёк.
Ухожу по неизведанной дороге,
Пока стихотворством не истёк.
Я писал неистово, упрямо,
Но поэтом истинным не стал.
Потерявшимся ребёнком кликал маму,
От друзей же дьявольски устал.
Я заметил: всё не так, как раньше,
Слишком изменился мир вокруг.
Потому искрится мысль ярче –
Может, не был вовсе другом друг?
Можно ли надеяться – не знаю,
Но, наверно, в сказочном лесу
Отыщу свою родную стаю...
Ухожу я, белым волком ухожу.