Пал

               

Что наши дни? Трава, трава.
Полынь, колеблемая ветром.
И сколь ни облекай в слова.
Напрасный труд. Всё станет пеплом.

Всё сгинет в яростном огне,
Очистившись от «всякой скверны».
Грехи мои – на мне, во мне.
И суть – безмерны.