Наш каждый день закутан в серый плащ.
Он в воротник усмешку злую прячет.
И хоть твердишь себе порой – «поплачь!» -
Окаменелая душа – не плачет!
Где состраданье? Как последний грош
Его в кулак ты прячешь виновато,
И ни о ком слезинки не прольёшь
Ты от восхода жизни – до заката.
Средь сумасбродства и пустых речей,
Где души, словно пленники, в запруде,
Увидишь, как в мерцании свечей
Иконы плачут так, как плачут люди!
Какую боль их лики в скорбный час
Под веками опущенными прячут?
Они смиренно молятся за нас,
И нас жалея, плачут, плачут, плачут!