Снова осень. В хмари волглой
глухо лает воронье,
охраняя с чувством долга
божьи реки без краев.
Плод тевтонский зреет рыжим -
краны, крыши, купола
тонут в золоте подвижном,
ждут последнего тепла,
плоть грызут стальные черви -
влажно чавкает поток.
С высоты небрежно, вчерне
чертишь будущее — впрок.
Как предсердие — предрамье.
Совокупность грез простых,
в терракоте догорают
запоздалые цветы -
лепестком опавшим пыльным
водишь, зная — все не так.
И в груди неспешно крылья
расправляет пустота.