Жил-был одинокий Петросов.
Тихонько и скромненько жил.
Потомок ткачей и матросов,
политику он не любил.
Зато он любил триста граммов,
селёдку, сальцо, колбасу,
соседку дразнить, Марь Иванну,
и ногтем копаться в носу.
Любил он кино про ментовку,
а вот глобализм не любил.
Не ездил он в отпуск, поскольку
лежал на диване, курил.
И вот как-то раз тихо помер
Петросов, отменный чудак.
Такой канделябристый номер
разэдактудытьирастак!
Зачем жил на свете Петросов,
потомок безвестных ткачей,
таких же безвестных матросов?
Безвестный Петросов. Ничей.
Но это ведь дело поэтов
о жизни обычной писать.
Как раз и пишу здесь об этом….
Написано.
Можно читать.