В двадцать жизнь тебя ещё чем-то греет.
В тридцать чувствуешь себя, как в клетке для канареек.
В сорок кажется, что безнадёжно стареешь.
В пятьдесят думаешь, что жизнь закончилась
и предъявляет счёт.
А в шестьдесят узнаёшь
что хотелось бы знать в пятнадцать ещё –
от выстрелов в спину крылья растут быстрее.