* * *
Пить на вокзале горькое вино,
Пить на вокзале зелено вино,
Вторые сутки друга провожая.
И всем на этом свете всё равно,
И мне на этом свете всё равно, —
Чужие все мне. Всем и я чужая.
Но за другим столом сидит одна,
Что захмелела, — но не от вина —
От двух борщей, что люди не доели.
В её глазах мне истина видна:
Идёт-бредёт последняя война, —
Нам не дожить до будущей недели.
...И станет мир не низок, не высок,
Мы будем пить через соломку сок,
Чужую жизнь высасывать из сплетен.
Уже не стонет, не болит висок.
На мир глядим сквозь щёлку меж досок,
Не ощущая нового столетья.