Мне о любви писать казалось лишним
И безотрадным с некоторых пор,
Ее не поминая пепелища,
Не оживляя выгоревший сор.
И мне казалось - вот она свобода -
Что онемело все же не болит,
И наконец ко мне пришла природа,
Показывая мне за видом вид.
Что четче шепчет что-то провидение,
Ума прибавил покаянный грех,
И что меня покинули сомнения
В ущербности и правильности всех.
Но, что меняется - меняется мгновенно,
Пусть в жизни труден каждый переход,
И время бывшее в нем тяжким и степенным
Вдруг станет цельным с вечностью и вот
Она приходит после переплавки
Тебя конечно вовсе не ее
И отдает тебе, любимой, на булавки
Все сразу, что имеет бытие.
И из него летят одновременно
Все сладкие и горькие дары
И жизнь течет как ток попеременный
Питая только правильность игры.
Не низводи любовь до человека,
До обстоятельств, ощущений, цен.
И будешь ты до окончания века
Участником прекрасных перемен.
Любовь свободна как сама свобода,
Она во всем, во всех, везде и все.
А мы не боги, хоть подобье Бога
И просто происходим из нее.
И никуда за ней ходить не надо,
Здесь важно только осознать исток,
И будет то тогда тебе наградой,
Все то, что вместе с нею создал Бог.
Ты человек, но только к ней идущей,
И каждый раз как крикнешь: " Помоги!"
Запомни, что любовь дают дающим,
А не просящим слезно о любви.