Жила как-то кровать.
Самая обычная, ничем не примечаельная.
Жила себе и жила.
Однажды на неё постелили красное покрывало, и кровать стала много думать.
В основном о жизни и немножко о смерти.
- Для чего я, собственно, живу?
С какой целью существую?
Зачем оно всё? - думала кроватка.
А ей никто не отвечал.
Тогда кровать задала терзающие её вопросы коврику для мыши.
- Ты нужна для того, чтобы было куда просыпать крошки, стелить красное покрывало, чтобы тараканам мягче было падать с потолка.
- Спасибо огромное за Ваше мнение, - сказала кроватка, села в уголок и заплакала.
Она не любила ни тараканов, ни крошки, ни это чёртово красное покрывало.
Она вообще плохо себе представляла, что она любит на самом деле.
Возможно, строгие шторы, или мягкие ватные диски, или гулкие удары дождя по водостоку...
Дождь, к слову, любил кроватку. Особенно его заводило её красное бельё, и он постоянно старался пробраться к своей возлюбленной, но суровая крыша была непреклонна и не пускала бедного мокрого страдальца.
Но кроватка об этом не знала, и потому была в глубокой, практически, боярской печальке.
- Эх - вздыхала кроватка. - Если бы да кабы я была бы жирафом, то всё было бы по-другому, иначе, более лучше!
Жирафа кроватка представляла себе очень смутно, но ей нравилось идеализировать этот непостижимый образ.
А где-то на другом конце земного диска маленький одинокий жирафик грустно сидел в уголку леса и хотел стать кроваткой, покрытой красным покрывалом, с нежными рюшечками по краям и парочкой дырок от кошачьих когтей на левой половинке...