Зовёт меня сентябрь куда-то вдаль,
Средь старых лип в закатном солнце маясь.
Мне листья павшие так почему-то жаль —
Иду-бреду, их обойти стараясь:
Зигзагами — шаги, под ноги — взгляд,
Внимательный и очень осторожный.
А ты, всё топчущий вокруг подряд,
Мне говоришь, что путь мой этот — сложный,
Что надо бы — попроще, побыстрей:
"Беги вперёд, не думай о потере!".
Ах, лучший мой из всех поводырей,
Ты прав. И всё же я тебе не верю.
13.09.2012