завихряется небо сине-желтыми волнами масла,
нависая над миром в ярком граффити черной плитой...
не любить одноухих невозможно - особая каста.
кровью пахнущий шарф, и лицо непременно спитое...
он не скажет двух слов без стакана и трубки табачной.
растянувшись, уснет -не снимая шагрени пальто.
бьет витрины с утра за отказ выдать в долг неоплаченный,
с мутью сидра из яблок узкогорлое к верху стекло...
он по этому небу в червоточинах звездных сбежал бы
не позднее сегодня и не раньше вчерашнего дня...
он - не местный маэстро, что так рано на землю пожаловал,
и примером дурным вдохновил на рожденье меня...
рано смешивал краски, и, предвидя дождливое лето,
разливал киноварь, виноградным пируя вином.
ах, и я бы сейчас отказалась родиться поэтом,
чтоб не чувствовать боль через неба похожий геном...
не хвататься за нож, анатомию тела нарушив...
симметричность его презирая вандальной душой.
экзотичным подарком посылая любимому - уши.
затихать до утра, рядом чувствуя небо большое...