Вторую неделю темны теплотрассы.
И с запада тянет угрюмым теплом.
Из лужи всплывёт дикий профиль Бокассы.
Видать , голодуха берёт на излом.
Клубника со сливками. Экое дело!
Давно ль по- державински пелось о ней?
Душа отцыганила. Плоть присмирела.
В стихах – лишь горбушки , окурки да снег.
Раскинуть бы карты на столик фуршетный!
Да пропито всё – от туза до шести.
Услышит ли Бог, как пиит трафаретный
Безумному миру бормочет: «Прости!»