Стократное эхо от стен
оттолкнулось и о'кон,
У ищущих выход
созвучий ломало крылья.
Им биться напрасно о
город - он плюшевый
кокон
Глотает все слоги и сетует
горько: "скрылись...".
Не слышно стихов и лишь
стонет сквозняк в
подворотнях,
Высотки - немые поэтки.
И серый полдень.
Слова исчезают, как тени
в штрихах коротких
Оранжевой краски, что
солнце в тиши разводит.