Есть в этой жизни поворот,
Где все мы не-безгрешны.
Вот остов стареньких ворот,
За ними дом ослепший.
И кто там жил, кого любил...
Он выставлен для тОргов,
Но сколько сил здесь положил
Талантливый фотограф!
Зачем же это он снимал?
Как мало в снимке света...
Всему приходит свой финал,
Но главное не это -
Кто может так тепло смотреть,
С таким открытым чувством -
Для тех не существует смерть,
Для тех она - кощунство.
Пусть для кого-то и мертва
Уже сия обитель,
Но только не для мастерства -
Талант всегда хранитель.
Талант на то и урожден -
Не знать концов летальных.
И, кажется, со снимка дом
Тихонько шепчет: " Правильно!"