Падала мысль росой на листы,
Увлажняя боли незримую суть,
Отраженья её благородны, чисты,
Многотрудный, пройденный путь.
В облаках витала, спускалась вниз,
В чёрно-белом и красном валялась,
Громыхала из-за багровых кулис,
На истлевших страницах терялась.
Обнажалась, как дева невинно и просто,
Разбивалась о скалы непонимания,
Рекой растекалась в повседневной прозе,
Где сотни страниц, все о страданиях.
Прокатилась под громом, первой пришла
К тому, кто жизнь разучился любить,
Быть может, нелепа была и страшна,
Всё пройдёт, а ей дальше жить.
Отряхнувши тлен, взялась снова за дело,
Время и градус не властны над ней,
Мысль находит своё эфемерное тело
В очень узком кругу красивых людей.
Капли росы, обращённые в перлы,
Обнажают тех, кто страницы листает,
Их терзает Марс, всё же любит Венера,
В новом облике видеть желая.