Может это депрессия?
Бьет холодная дрожь…
Тридцать восемь по Цельсию.
Не смертельно, но все ж…
Видно, за многословие,
За « красивую» жизнь
В битве Крым и Московия
В бедном теле сошлись.
За любовь не ко времени,
За неделю в раю
С мокрой тряпкой на темени
В преисподней горю.
За волну звонко-пенную
И за «так», чтобы знал…
Сколько ж это по Кельвину?
Бог ты мой – наповал…