Недели, полные молвы, намеков, тошноты и пыли.
Ты помнишь, были мы на Вы?
Не так давно.
Теперь - навылет.
Насквозь, врастая, шелушась, срывая паруса и флаги,
И доверяя даже грязь, что не доверена бумаге.
На Вы. Навырост. Дорасти. Коснуться лбом твоей печали.
Таблеткой зажимать в горсти. Не высыпаясь, спать ночами.
Ты помнишь, были мы на Вы?
Теперь - на высоту.
На "вышку".
Дорога к небу - через рвы, где третий - это третий лишний.
Ты можешь - письма все дотла и фотографии на клочья,
Направленный удар весла легко ломает позвоночник,
Свобода прибавляет сил, но что-то пальцы онемели.
Дошло?
Ты только что разбил свой позвонок в грудном отделе.
Прошу у ветра и травы: когда скомандуют "на выход", чтоб ты остался, я - на вы...
И только не попомни лихом.
А обознается конвой - вдвоем.
Крыло в крыло. Живые.
Навылет.
Пять минут постой.
Смиренно (кажется, впервые) прошу у Божьей синевы, у Богородицына лика,
Чтоб никогда "иду на вы" в лицо любимое не крикнуть.