Нет, я не смею о любви писать.
О ней уже достаточно сказали.
Она распята, пОнята на "пять",
Её шипами розы всю объяли.
Она уходит тихо от того,
Кто ею дорожить не хочет вовсе.
И настигает трепетом весны там,
Где глаза от слёз совсем уже красны.
Любовь терзает, нежит, холит и бранит.
Она из пепелища поднимает.
И, чтоб спасти, душою отлетает
Туда, где виден краешек земли.
Она, случайная, на огонёк заглянет.
Тоской и негой, мятой напоит.
Спасёт, убьёт и... снова жить заставит!
И вновь мы ею станем дорожить!