стихи белые.
мысли чёрные,
пропитанные черничным сиропом и связками порванными.
это всё,что выболела,
пока мокла под слезами пьяного вечера.
он дышал прямо в мои плечи,
потом отряхивался, вытирал глаза, глубокий выдохвдох.
мои руки в свои греть.
немножко продрог.
открывает сумку цвета севера, ищет что-то среди кучи,
делится со мной сладким тянучим
порошком
из ленивого ветра, простуженного.
мы его вдвоём,
по суженным
растрёпанным венам.
но знаешь,
пока мои волосы целовали
в приступах нежности
твой висок,
я раскрыла новый мир
на линиях твоих ладоней.
-
стемнело.
а я нашла получше, чем у вечера
порошок.
и
я им, кажется,
заболела.