Они, такие важные, персоны,
спускаются с высот и жмут мне руку,
на головах - незримые короны
и отблеск гениальности в глазах.
Они мне задают свои вопросы,
и сами, за меня же, отвечают,
словами метко жалят, точно осы,
но раны эти после забывают.
И я средь них похож на подмастерье,
хотя давно мне песня спать мешает,
и не стою я под чужою дверью,
и не прошу метафору взаймы.
Так я живу, не повышая тона,
прощая эти мелочи за то,что
они - такие важные - персоны,
а пишут не бездарные стихи.