* * *
Те веселые стихи,
над которыми я плакал,
старый мальчик в «Новом мире»
развернет, переписав.
Скажет Юра: — Хорошо,
но при чем тут наше время? —
и в часы ударит клювом,
чтобы к даме опоздать…
Те безумные стихи,
над которыми я думал,
что они в тебя — глазами,
а повадками — в меня,
два веселых мужика,
как быка, располосуют,
чтобы жены не бранились:
— Ешь, родимая, давись…
Те стихи, которых я
ни тропинкой не подладил,
ни мечтою не подмазал,
ни в тоске не извалял,
пригодятся старшине —
ах, как крякнет самокрутка,
ах — как молвил бы Аксаков —
«вспыхнет аленький стишок»…