Бывает, в пору листопада,
Идешь вдоль улиц городских
И понимаешь - жизни правда
В узорах выстеливших их.
Бывает, сложатся мгновенья
И эта маленькая смерть
Дает такое представленье,
Куда боишься не успеть.
Приняв падение как вершину
Листа, летящего конем,
Ты примешь вдруг первопричину
СудЕб, таящуюся в нем.
Поймешь, что,обживая вечность
Так мимолетна красота,
Что не разделишь бесконечность
И малость белого листа.
И, может, ты на нем напишешь,
Что был и грустен, и любим,
А, может, нет, но все чем дышишь
Когда-то станет золотым,
Холодным, легким и кружащим
Кому-то под ноги падя,
Листом простым, конем летящим.
Сейчас летящим для тебя.