Погиб поэт, ушли его года,
И скрипка стихла в оркестровом гаме,
Желанья испарились как вода,
Он сух и нем, и редко ездит к маме...
Он позабыл тревоги юных лет,
Степенно мыслит, рассуждает мудро,
Не верит в чудо, гасит яркий свет,
И вечеру предпочитает утро.
Но отчего, забыв порою страх,
Мечась у края тесного балконца,
Он ищет бурю в ясных небесах,
Как будто дождь приветливее солнца?