В горле першит, странно,
Я простужена как дождливая осень,
На часах - часов восемь
И в голове как-то туманно,
Сизый дым - привычка
А скоро отходит ночная электричка.
Всё это, впрочем как и всегда, спонтанно,
уже завтра....
Эх, мне б сейчас томик Сартра
Вправить мозг, по чуть - чуть, филигранно
Что б себя изводить поменьше,
И не казаться миру такой сумасшедшей
Странно, в голове голос звучит заэкранно.
Курить не осталось, как жаль,
И опять меня тянет в какую даль
Ну вот, телефон зазвонил так нежданно,
Опять звонит, зараза,
Но меня убила всего одна фраза
Сказанная сгоряча, жеманно:
А ты не лучше других истеричка,
Ты как самая дурацкая привычка...
И я над томиком Сартра бездыханно,
Чихая, наверно болею,
Или душевно старею
А в прочем и то и другое желанно
Но я же пишу не об этом!
Я так и не стала великим поэтом,
Хотя обо мне говорят постоянно
А я устала, всё темы затасканы,
Мои чувства под масками,
И эту муть пишу с надломом, покаянно.
Наверно отлегло раз больше не болит
Хотя, кому я вру... Оно внутри саднит
Я и мечусь в своем безумие неприкаянно,
Меня одолевает странная тоска
Как дряхлого, седого, сморщенного старика.
Мда, как много лишнего потерянно...
А мне курить больно, я простужена,
В голове информация перегружена
Надеюсь, что всё это временно....