Люблю его: Промозглого ветрюгу,
Гонящего листву по мостовой,
Который вместо ливня сеет вьюгу
И кружит снегом будто-бы листвой,
Но вдруг подует ветер тёплый с юга:
Падёт на землю снег, - нет: град с водой.
Нет, я не вру! Люблю с безбрежной силой
Наездника лихого - гордеца.
И жду его! Ах, ветер, славный, милый,
Ты к просьбам глух, незрячий взгляд - слепца.
Открой глаза, смотри вокруг тревожно,
Ползёт молочно-призрачный туман,
И, может, этот страх противно-ложный,
Растает утром, как мираж, - обман?
Но ждать Тебя и верить очень сложно...
По следам: http://www.stihi.ru/2012/09/07/1927