Полночный богомол до Мавзолея,
И я уже копеечку жалею,
Трубач из перехода — чистый негр!
Луны фонарик шарит по аллеям
И добывает что-нибудь из недр:
То поцелуй, запечатленный в профиль,
То баночку пустую из-под кофе
И бабу (почему-то без весла),
И троицу столбов, как на Голгофе,
И мошкару, которой нет числа.
А есть круженье медленное в свете,
Портрет вождя в оставленной газете,
Деревьев безразличные стада.
И та, кого ты с давних пор приметил —
Она гулять здесь любит иногда.
Вот твой музей, твое несовпаденье
Со временем, которого паденье
Случилось и разбился циферблат.
Жив механизм и слышится гуденье.
Часы идут, но, кажется, назад.
1998 г.