камни, и те говорили с ветром
шепотом тихим о чем-то важном,
может быть, спорили, что однажды
вся моя жизнь сойдет к миллиметрам.
может быть, сон не окажется долгим,
рваная память умрет в помойке,
если ее добивает в попойке
вечная злость, выгрызая волком.
солнце, и то пошатнулось от страха,
от неприглядности голых истин –
мат уже был к победе причислен,
в паре шагов, замирая от шаха.
только еще ставить крест рановато,
хоть от улыбок глянцевых тошно,
ну объясни, разве это так сложно –
больше не делать меня виноватой?...
3 сентября 2012.