Листва стекает медной пенкой
с берёз в пиалки сентября,
сусалью клёна на ступеньках
играет ветер втихаря.
В кротовых шубках всюду зяби,
а в лисье-беличьих лесах,
грибов повсюду сладкий запах
да грусть с восторгом в голосах.
В грачах, в воронах, в тучах небо,
что зяби кажется черней
и что вот-вот отправит в небыль
июлем загнанных коней.
Стекает медь, а нам бы мёда
любви и солнышка в стихи
да не на мёд сегодня мода,
а, видно, больше на грехи.
30.08.12