знаешь, свет мой, как я от себя устаю.
протяни мне прохладную руку свою,
положи мне на лоб, на виски, на глаза -
все, что знал, все, что мог, я уже рассказал,
остается молчать да бессильно рычать,
попадая не в ритм своему ча-ча-ча -
сотню тактов в минуту взамен тридцати
сумасшедший танцор отбивает в груди.
знаешь, как от себя самого я устал.
может, все это вуду - оно неспроста,
может статься, что где-то в далекой дали,
взяв пригоршню горячей и горькой земли,
где смешались в единое кровь и зола,
ведьма старая кости мои подняла.
может быть, подчинившийся взмаху руки,
я пляшу и роняю в костер позвонки.
расползаются ткани, бумага горит,
я смотрю удивительный сон про гранит,
про зеленую воду, про кованый сад -
а волшебные свитки никак не сгорят.
невозможно насытиться этой игрой -
уходя, за собой мое сердце закрой.
уходящему вслед не кричи, не маши -
все в порядке, пляши, моя кукла, пляши.
сентябрь 2012