Шестнадцать строк о феврале.
О том, что вьюга на крыле.
О том, что трассу замело,
А дома мило и тепло.
Шестнадцать очень ровных строк
Про все неровности дорог.
Про то, что было много дней
И каждый прежнего длинней.
Шестнадцать строк. Тебя люблю!
Стихи пою. На газ давлю.
Меж Ригой где–то и Москвой
Душа летит. Летит домой.
И вдруг с косого потолка
Не о тебе пришла строка.
Позвал на праздник брат–февраль...
А про любовь я ей соврал.