Безумной девой,
верь-не верь, осень идёт за мной.
Ну что поделать?
Я её в дверь, а она в окно -
"прими депешу".
Палый лист /летних ночей мятеж/
в руке трепещет...
Мало-ли было таких депеш?
Так может к чёрту
этот миг, этот морозный страх!
В небесном шёлке
чей-то лик тонкий возник с утра.
Глядит
лучисто,
просит за хворых и бьёт челом
опавшим листьям
осень - юродивый почтальон.