Этот мир перестроек нестоек,
Я о нем по себе не сужу,
И к одной из казарменных коек
Простынею безумца вяжу.
Он кричит:
- Растреляю! Измена!!!
Понимаю: не справлюсь - не жить.
На губах у несчастного - пена.
Это значит - нельзя его бить:
Бьет его! И ломает! Курыжит!
Кто-то дал ему тысячу сил,
А мне надобно - справиться, выжить!
Он и плакал уже, и просил:
- Отпусти! Подорвемся гранатой,
У меня под подушкой - одна!..
И просили его, всей палатой:
- Успокойся! Остынь, старина...