Стреляя в лицо
Мы всегда обожали осенними днями
Жечь печаль в пестрых сонмах играющих листьев:
Дым ел ноздри и делался белыми снами,
Их значение знал только конченный мистик -
Он был молод, и весел, и болен смертельно,
Дон Кихот приходился ему сводным братом.
На руинах навеки безветренных мельниц
Ночь сжигала в костре без вины виноватых...
А ступни леденели, душа костенела
И рассудок был против навязчивых мыслей.
Но - в реальности царствует бренное тело,
Вся надежда - на вовремя сделанный выстрел...
Только вот незадача - уже четверть века
Слеп наш снайпер, и совесть его убивает -
Оттого, что, стреляя в лицо человеку,
Он попал невзначай в лебединую стаю...
не учите нас жизни по проклятым книгам,
Не считайте грехов под плащом из тумана...
Чтобы вечность предать, вам достаточно мига,
Мы же мертвым готовы зализывать раны...
это просто законы без силы обратной,
это осень в зрачках и в неверной походке...
Да, мы сами вернулись в потерянный ад, но
этот выбор как ком в медью траченной глотке...
Мы не будем ссылаться на честь, лучше - гибель
От колючих лучей безымянных созвездий...
Умер смех в обескровленном тонком изгибе
Рта.. И небо забыло о гневе и мести...