Поэт открыл окно
И свежий ветер по лицу
Ударил. Всё равно
Ему, хотя, возможно, близнецу
Он рад, такой же:
Вроде бы свободен
Хотя, еще прикован может,
Но ни чему не годен.
Он смотрит к солнцу,
Глаза вдруг режет свет,
Он, вроде бы, смеётся,
Но ничего в нём нет…
Ну что же ты поэт?
Ты посмотри вокруг
На весь прекрасный век.
И ты найдёшь досуг.
Но грустен был поэт
Среди печаль и мук,
На протяжении многих лет
Он был пустын и глух.
А помнишь, ты был чувствам кум?
А помнишь, как творил?
Но он оставил всё ему,
Обрушив целый мир.
Талант? А что же он?
А он покинул, он пропал,
Уснул навечно мертвым сном…
Поэт, а может ты устал?
А может, это всё хандра?
А может, это снова роль?
А может, ты всем врёшь в глаза?
О нет, это поглубже боль.
Хотелось верить бы ему
Что всё спроста, всё здесь театр,
Но нет, отныне наяву
Он свой талант утратил.
Зачем тогда, поэт, живёте?
Если вы больше не поэт.
Зачем тогда вы так зовётесь
Или забыли свой обет?
Отныне его душа пуста,
Нет ни таланта, нет ни чувств.
Теперь она вам не нужна,
Ведь вы отныне пуст.
Ведь вы отныне заклеймён,
Теперь не тот, что были.
Даже не вспомните имен,
Которые вас так любили…
Поэт? О нет, он самозванец!
С надеждой в небо не смотрите,
Есть Бог, иль нет, он не поможет вам,
А вы верьте, как хотите.
Что быть может хуже,
Чем люди без души,
Когда поэт остужен
Не без его вины?
Тот человек взглянул в окно, пытаясь чувствовать.
И, вроде, смотрит в свет…
Встань и иди поэт! И не скучно вам?
Но он не слышит, ведь ничего в нем нет.