Хочу быть трупом, - в вышине,
над узловатыми кистями,
над дачами – где дым из труб летит как кашель – в никуда,
хочу парить над этим всем и, потихоньку разлагаясь,
добраться и до тех краев, где добывается руда
из горних дыр, пускай – незримым,
пусть – горсткой праха, но достигну
земель, при жизни мне не яcных,
совсем далеких для меня.
Старик-чабан в козлиной шкуре
своих овец на выпас выгнал,
и колокольчики на шее
в лучах рассветных зазвенят…
Да, это будет утром, утром –
я пылью в небе успокоюсь,
осяду на ручей журчащий –
и понесет меня вода…
И в доме, где я раньше жил
моя вдова – своей свекрови
впервые поцелует руку
и скажет: “Это – не беда!
Ведь он привык толочь мученья
в той ступке, что душой зовется,
и почему его Создатель
так долго на земле держал?
Ведь он – не жил, не мог, как все,
был безразличен к солнцу!
Когда представился момент – он радостно сбежал…”
4 сентября 2012