Я стоял на балконе,
укрывшись в тень,
и смотрел, как огненный
летний день,
такой насквозь влажный
после дождя,
догорал за окном,
в прошлое уходя.
Ещё небо у горизонта
пламенело алым,
вспоминая жаркий день,
но веял вечерний холод.
И всё уже смягчалось,
и становилось туманным.
Сладкие сумерки медленно
окутывали город.
На фоне чистого неба,
по-летнему тёплого,
с подтаявшей,
сахарной долькой луны,
силуэты домов,
громадами тёмными
зажигали окошки,
оранжевы и красны.
Всё вокруг представало
дивно прекрасным,
и старинный парк,
что виден был вдалеке,
становился густой
и неясной массой,
что спускалась
к сверкающей, в бликах реке.
Иногда в такой вечер
мне бывает страшно
от того, что всё это уйдёт,
и не будет меня.
Но проходит мгновенье,
и становится радостно
в ожиданье грядущего,
нового дня.
Пусть закат догорит,
и на город опустится ночь,
но она пролетит –
снова солнце в небе проснётся,
так и вспыхнет новая жизнь,
и тьма унесётся прочь.
Может быть, лишь тогда-то
всё для нас и начнётся?