Я принял старт под номером седьмым,
Под звук фанфар, на подвиги зовущих.
Хочу быть первым, не хочу вторым,
Но мне мешает впередибегущий.
Он парень крепкий, видно заводной...
И с техникой, похоже, всё в порядке.
А я "маячу" за его спиной,
Пока вторым, да на второй "десятке".
А мне Фортуна, та, которую люблю,
У финиша показывает кукиш...
И я, накатывая, закричал:"Лыжню!
Убью, зараза, если не уступишь!"
Он преходит на "коньковый ход",
И ускоряется, меня боясь панически...
В носу сосульки, замерзает пот,
А я бегу по - старому "КЛАССИЧЕСКИМ".
Машу руками, ноги не идут
И пульс в висках стучит уже за 200...
"Подлип" ужасный, палки весят пуд...
И я ему кричу:"Стоять на месте!"
А он ещё быстрее побежал,
Преодолел подъём, оттуда вниз...
Удачно мазь, наверно, подобрал,..
А я ему кричу:"Не торопись!"
Но он привык на трассе к суете.
Я с непривычки просто подыхаю,
А он бежит, как будто налегке...
"Всё!- думаю,- Уйдёт!" Кричу:"Стреляю!!!"
До финиша осталось метров сто.
Он захромал и как - то резско скис...
Как будто ноги судорогой свело...
Ведь он не знал, что я биотлонист.