Слова. Всего-то лишь слова.
А говорят мне: - Философия!
А я: - Обычная халва.
В остатках дней - вкрапленья морфия.
Я говорю: - Они полёт
Не совершат по лугу тёмному.
На них - и рыба не клюёт,
И псу без радости бездомному.
Слова. - На них нельзя купить.
Продать и то тебе не следует.
За них - поэтом можно слыть.
Но только кто за ним последует?