В рассказах было мало красоты,
Ведь жизнь по сути не вполне красива.
Сжигалось все: и книги, и холсты...
И чья-то смерть в финале вновь курсивом.
Сто лет тоски и вековая боль,
Немного страсти, да и то вначале.
И ложный след, и ложный же пароль,
И волны той же самой лжи качали...
Чужая сила в собственном соку,
Своя усталость вперемешку с местью.
И память предков, только на боку.
И, как обычно, океаны лести.
Распятый ангел, верящий в людей,
Что сбросил крылья перед неизбежным.
И мир ненужных, выжатых идей,
Покрытый прахом извращенно-нежно...