Не спрашивай.
Я и сама не пойму
откуда
в голосе ночи
такая тоска.
Знаю только, что нам
не дано уже слышать
звуки давнего лета
и следы его не отыскать
ни за горой,
что притихла
в осенней дремоте,
ни за рощицей
сникших маслин,
нам даривших когда-то
свой серебряный звон.
Назовем это близкой зимой?
Или...
очень близким
концом любви?