Кулики пошли хвалить свои болота,
А я на выборы не хожу сто лет.
Рюкзаки на сумки сменяем. А по субботам
я стану систематично напрашиваться к тебе.
У тебя разноцветные чашки и ложки тонки.
И дни в твоем доме разбиваются, как хрусталь.
И я буду думать, что если вдруг рожу от тебя ребенка,
он станет матросом с неправильным прикусом. Он бросит меня, уплывая вдаль.
А я буду писать ему письма и плакать. У тебя под окном
Невероятно огромный папоротник растет.
Он, вроде бы, расцветает каждой весной.
Дай мне знать, когда это произойдет.
Дай мне знать, когда пепельный будет старить.
И бутылка вина с неизвестным субъектом в баре
станет нормой. Мама умрет.
Ты сейчас так боишься ее расстроить...
И не стоит, правильно. Все пройдет.
А когда после многих суббот и месяцев, выходя из бара, ты вдруг поймешь,
что из способов уходить- number one- повеситься,
а за существованье не дать и грош,
если вдруг пожалеешь об этом выборе,
рассматривая прошлости с высока-
позвони.
Позвони мне пожалуйста, милая.
Знай - я жду твоего звонка.