Я устала в этой жизни,
Все в ней складывается не так,
От рожденья,до самой тризны,
Жизнь прожить это - не пустяк.
Только жизнь моя - существованье,
Все в ней вовсе не так как хочу,
Когда хочется плакать - смеюсь я,
Когда хочется петь - молчу.
От меня ничего не зависит,
Чтоб ни делала - все не так,
Я себя ощущаю кистью,
В чьих то черствых и сильных руках.
Этот кто то,рисует умело,
Свой,до боли,сложный узор,
А я,все понимая,не смело,
Затушевываю свой позор.
Только кисть,лишь руки продолженье,
Не под силу ей спорить с судьбой,
В этом мире не ценят уменье,
Быть по жизни самим собой.
Тот кто ловко устроился в жизни,
Въехал в "рай" на чужих костях,
Тот не может понять,что равны мы,
В этом мире,мы все лишь в гостях.
А вот в будущей,Вечной жизни,
Отчитается каждый из нас,
И,своею,личною кистью,
Он напишет Слова на Вратах.
Кто то будет писать смолою,
На воротах Ада:"Прости!"
Ну,а кто то,помолится Богу,
И попросит:"Отче, впусти..."
И смиренно ты догадайся,
Только двое,но кто в Раю?
Разве тот,кто сам был "рукою",
И не думал про "кисть"свою.