Пришла унылая пора, с небес дождями.
Прибита к дереву кора, опят гвоздями.
Во мгле, пропавший солнца луч, не блещет.
На дубе одинокий лист трепещет.
Кругом пожухлая трава, - в ней ветер свищет.
И по полям короткий путь дорога ищет.
Взъерошил перья воробей, под крышей жмётся.
Продрогшая рябины кисть в окно скребётся. -
А дома сухо и тепло: огонь в камине;
Свеча; тетрадка; карандаш; вино в графине. -
А на стене от свечки тень – моя, немая.
И от камина на другой – моя, живая.
А третья… В кресле у стола застыла…
Четвёртая - в печной трубе завыла… -
Лежит в полях дороги тень в репьях, колючках…
Бредёт прохожий, словно тень, в коротких брючках.
И на дубу трепещет тень опавших листьев…
В окно скребёт рябины тень, замёрзшей кистью.
И день уходит не спеша, став ночи тенью.
И лени тень на все легла своею тенью.
А как же человеку быть? -Стать тенью века?
И вовсе: «быть или не быть?» - Для человека.