тот, кто во мне не вырос – кладезь других историй. зреет душевный вирус в святости территорий, ложности откровений, стройности трезвых взглядов /капает яд сомнений в чашу с субличным адом/.
даже листва не рада циклу сердечной зоны - нет никакой отрады в скудности межсезонной /ни улететь с рассветом, ни притвориться жалкой /...ветер, сдувая лето, грусти вонзает жало...
впрочем, какое дело мне до чужого роста? если не грезить белым, можно предельно просто перенаправить стрелки в область иного риска. как же все страсти мЕлки в час, когда осень близко