Здесь в аромате скошенной травы
мы вязнем, как изюм в сырке творожном.
Рассыпав щедро под ноги прохожим
раскрученные локоны листвы,
стоят деревья, скучные как эта
пора забвений и больных картин.
В простудном небе журавлиный клин
уносит за собой тепло и лето.
Зарыться в стог, оставить на потом
пустые сожаленья и обиды,
и дождевые струйки, как мохито,
цедить, от жажды пересохшим ртом,
по осени ступая осторожно,
дни разметать по клеточкам канвы
и в аромате скошенной травы
увязнуть, как изюм в сырке творожном...